Entre la multitud, y arriba en el Schweitzerhof, y cerca en el bulevar, se oían frecuentes murmullos de aprobación, aunque por lo general reinaba el silencio más respetuoso.
Los balcones y las ventanas se iban llenando cada vez más de hombres y mujeres elegantemente vestidos, apoyados en los codos e iluminados pintorescamente por las luces de la casa.
Los paseantes se detuvieron, y en la oscuridad del muelle había hombres y mujeres en pequeños grupos. Cerca de mí, a cierta distancia de la muchedumbre común, estaban de pie un cocinero aristocrático y un lacayo, fumando sus puros. El cocinero estaba fuertemente impresionado por la música, y en cada nota aguda de falsete asentía con entusiasmo con la cabeza al lacayo, y lo codéaba con una expresión de asombro que parecía decir: «¡Cómo canta!, ¿eh?».
El lacayo, cuya sonrisa descuidada delataba la profundidad del sentimiento que experimentaba, respondió a los codazos del cocinero encogiéndose de hombros, como para dar a entender que bastante le costaba entusiasmarse y que había escuchado música mucho mejor.
En una de las pausas de su canto, mientras el juglar se aclaraba la garganta, le pregunté al lacayo quién era y si venía por allí a menudo.
—Dos veces este verano ha estado aquí —respondió el lacayo—. Es de Argovia; anda pidiendo limosna.
—Bien, ¿vienen muchos como él por aquí? —pregunté.
“Oh, sí —respondió el lacayo, sin comprender toda la fuerza de lo que le preguntaba; pero, inmediatamente después, recordándolo, añadió—: Oh, no. Éste es el único que he oído jamás aquí. Nadie más”.
En ese momento el hombrecito había terminado su primera canción, tocó la guitarra con energía y dijo algo en su Patois alemán, que no pude