Apenas había soltado Toúrbin los brazos que había apretado con tanta fuerza, cuando dos nobles los agarraron y arrastraron al joven hacia la puerta trasera.
—¡Qué! ¿Has perdido el juicio? ¡Debes de estar borracho! ¡Vaya, si fuera uno a decírselo a tu papá! ¿Qué te pasa? —le dijeron.
“No, no estoy mareado, pero empuja a uno y no pide disculpas. ¡Es un cerdo, ya está!”, gimió el joven, ya casi hecho un mar de lágrimas.
Ellos, sin embargo, no lo escucharon, pero alguien se fue a su casa con él.
Por otra parte, el capitán de policía y Zavalshévsky exhortaban a Túrobin.
«No importa, conde; no es más que un muchacho. Todavía le dan azotes; solo tiene dieciséis años... ¿Qué le habrá podido pasar? ¿Qué mosca le habrá picado? ¡Con lo respetable que es su padre, uno de nuestros candidatos!».
“Pues que se vaya al diablo, si no quiere…”
Y el Conde regresó al salón de baile y bailó la écosea con la bonita viuda con tanta alegría como antes, rió con todo su corazón al ver los pasos ejecutados por los caballeros que habían salido del estudio con él, y prorrumpió en carcajadas que resonaron por toda la sala cuando el Capitán de Policía resbaló y cayó de largo en medio de los bailarines.