Zhílin vio que aquello tenía muy mala pinta; ya no llevaban el fusil, ¿y qué iba a hacer él con solo la espada?
Giró el caballo hacia la escolta con la intención de escapar, pero seis tártaros se abalanzaron para cortarle el paso. Su caballo era bueno, pero los de ellos eran aún mejores; y además, se le habían interpuesto en el camino.
Intentó frenar el caballo y girar hacia otro lado, pero iba tan rápido que no pudo parar, y se lanzó de cabeza directamente hacia los tártaros. Vio venir hacia él a un tártaro pelirrojo sobre un caballo gris, con el fusil en alto, que gritaba enseñando los dientes.
«Ah —pensó Zhílin—, los conozco bien, demonios que son. Si me atrapan con vida, me meterán en un hoyo y me azotarán. ¡No me dejaré atrapar con vida!».
Zhílin, aunque no era un hombre corpulento, era valiente. Desenvainó su espada y se lanzó contra el tártaro de barba roja, pensando:
«O lo atropello, o lo inutilizo con mi espada».
Todavía estaba a la distancia de un caballo de él, cuando le dispararon por la espalda y su caballo recibió un impacto. Este cayó al suelo con todo su peso, aprisionando a Zhílin contra la tierra.
Intentó levantarse, pero dos tártaros de mal aspecto ya se habían sentado sobre él y le estaban atando las manos a la espalda. Hizo un esfuerzo y se los quitó de encima, pero otros tres saltaron de sus caballos y comenzaron a golpearle la cabeza con las culatas de sus fusiles. Se le nublaron los ojos y cayó hacia atrás. Los tártaros lo agarraron y, tomando cinchas de repuesto de sus sillas de montar, le torcieron las manos hacia atrás y se lasataron con un nudo