Zhílin iba a caballo, y un carro con sus cosas iba con el convoy. Tenían que recorrer dieciséis millas. El convoy avanzaba lentamente; a veces los soldados se detenían, o tal vez se salía una rueda de uno de los carros, o un caballo se negaba a seguir adelante, y entonces todos tenían que esperar.
Cuando el sol ya había pasado el mediodía, no habían andado ni la mitad del camino. Estaba polvoriento y hacía calor, el sol abrasaba y no había ningún refugio en ninguna parte: una llanura desierta por todas partes—ni un árbol, ni un arbusto al borde del camino.
Zhílin se adelantó y se detuvo a esperar a que lo alcanzara el furgón. Luego oyó sonar la corneta de señales a su espalda: la compañía se había detenido de nuevo. Así que empezó a pensar: "¿No sería mejor que siguiera yo solo? Mi caballo es bueno: si los tártaros me atacan, puedo escapar al galope. Quizá, sin embargo, sea más prudente esperar".
Mientras estaba sentado reflexionando, se acercó a él Kostílin, un oficial que llevaba un fusil, y le dijo:
—Ven, Zhílin, sigamos nosotros solos. Es espantoso; me muero de hambre y el calor es terrible. Tengo la camisa empapada.
Kostílin era un hombre fornido y pesado, y el sudor le corría por el rostro rojo. Zhílin pensó un momento y luego preguntó: —¿Está cargada tu escopeta?
—Sí que lo es.
“Pues bien, vámonos, pero con la condición de que vayamos juntos”.
Así avanzaron por el camino que cruzaba la llanura, conversando, pero vigilando a ambos lados. Podían ver a lo lejos en derredor. Pero después de cruzar la llanura, el camino discurría por un valle entre dos colinas, y Zhílin dijo: