Dentro del coche, como en todos los carruajes viejos, especialmente en aquellos guarnecidos con galón amarillo, había un olor a humedad, algo parecido al olor a cerdas podridas y quemadas. Las piernas del conde estaban mojadas de nieve hasta las rodillas y sentían mucho frío con sus botas finas y sus pantalones de montar; de hecho, el frío invernal le penetraba por todo el cuerpo. El cochero refunfuñaba en el pescante y parecía prepararse para bajar. Pero el conde no oía ni sentía nada. Su rostro ardía, su corazón latía deprisa. En su tensión nerviosa, agarró la correa amarilla de la ventanilla y se asomó por la ventanilla lateral, y todo su ser se fundió en un solo sentimiento de expectación.
Este sentimiento de expectación no duró mucho. Alguien gritó desde el porche: «¡El carruaje de Záytsef!». El cochero sacudió las riendas, la caja del carruaje se balanceó sobre sus altos muelles y las ventanas iluminadas de la casa pasaron una a una frente a las ventanillas del carruaje.
—Escucha, amigo —dijo el conde al cochero, asomando la cabeza por la ventanilla delantera—, si le dices al lacayo que estoy aquí, te sacudiré; calla la boca y tendrás otros diez rublos.
Apenas tuvo tiempo de cerrar la ventanilla cuando el cuerpo del carruaje se sacudió con mayor violencia y el carruaje se detuvo.
Se apretó contra el rincón, contuvo la respiración y hasta cerró los ojos, tan aterrorizado estaba de que algo pudiera frustrar su apasionada expectativa.
Se abrió la puerta, los estribos del carruaje cayeron ruidosamente uno tras otro, oyó el crujido del vestido de una mujer, un olor a perfume de jazmín llenó el rancio carruaje, unos piececitos rápidos subieron por los estribos y Anna Fyódorovna, rozando la pierna del conde con el faldón de su capa, que se había abierto, se dejó caer silenciosamente, pero respirando con dificultad, en el asiento junto a él.