Durante la noche, Delesof se vio despertado por el ruido de una mesa que caía en la antecámara, y por el sonido de voces y pisadas fuertes.
—Espere un poco, se lo diré a Dmitri Ivánovich —dijo la voz de Zakhár; la voz de Albert respondió con pasión y de forma incoherente.
Delesof saltó de la cama y fue con una vela al antecámara. Zajár, en camisa de dormir, estaba apoyado contra la puerta; Alberto, con gorro y alma viva, intentaba apartarlo a la fuerza y le gritaba con voz lastimera.
“No tiene usted derecho a retenerme; tengo pasaporte; no le he robado nada. Debe dejarme marchar. Iré a la policía”.
—Se lo suplico, Dmitri Ivánovitch —dijo Zakhár, dirigiéndose a su bárin, y continuando apostado en la puerta—. Se levantó por la noche, encontró la llave en el bolsillo de mi abrigo y se ha bebido la licorera entera de vodka dulce. ¿Le parece a usted bien? Y ahora quiere irse. Usted no me dio órdenes, así que no pude dejarlo salir.
Alberto, al ver a Delesof, empezó a tirar aún con más violencia de Zakhár. «¡Nadie tiene derecho a retenerme! Él no puede hacerlo», gritaba, alzando la voz cada vez más.
—Déjalo ir, Zajar —dijo Delesof—. No deseo retenerte, y no tengo derecho a hacerlo, pero te aconsejo que te quedes hasta mañana —añadió, dirigiéndose a Albert.
«Nadie tiene derecho a detenerme. Voy a la policía», gritaba Alberto cada vez más furioso, dirigiéndose únicamente a Zajár y sin hacer caso a Delesof. «¡A mí, guardia!», gritó de pronto a voz en cuello.
—¿Y ahora por qué grita usted así? Ya ve que tiene libertad para irse —dijo Zajar, abriendo la puerta.
Albert dejó de gritar. «¿Cómo se atrevieron? ¡Iban a asesinarme! ¡No!», murmuró para sí mismo mientras se ponía las katiuskas. Sin ofrecerse a