El viento parece cambiar; a ratos nos da de cara y nos llena los ojos de nieve, luego, burlón, arroja el cuello de piel sobre nuestra cabeza y lo bate con mofa en la cara, más tarde zumba a nuestras espaldas en alguna rendija del trineo.
Se oye el crujido tenue e incansable de los cascos y los patines sobre la nieve, y el repiqueteo de los cascabeles, que se apaga a medida que avanzamos por la nieve profunda.
Solo en los momentos en que avanzamos contra el viento y sobre algún promontorio desnudo y helado, el silbido vigoroso de Ignashka y el tintineo melodioso de los cascabeles con su quinta estridente llegan con claridad al oído, y estos sonidos suponen un alivio reconfortante en la desolación del yermo nevado, y luego los cascabeles vuelven a caer en el mismo repiqueteo monótono, con una intolerabilidad correcta que entona siempre la misma frase, la cual no puedo evitar imaginarme en notas musicales.
Una de mis piernas empezó a enfriarse, y cuando me volví para abrigarme mejor, la nieve de mi cuello y de mi gorra se deslizó por mi nuca y me hizo estremecer; pero, en general, dentro de mi abrigo de piel, calentado por el calor de mi cuerpo, seguía abrigado y empezaba a sentir somnolencia.