—Está bien, fuma todo lo que quieras: fuego sobra —comentó Chikín.
“Supongo que es sobre Dargo de lo que hablas, camarada”, le dijo el soldado de infantería a Antónov.
—Sí, lo de Dargo en el 45 —respondió Antónov.
El infante negó con la cabeza, arrugó los ojos y se sentó sobre sus talones cerca de nosotros.
—Sí, allí pasaron toda clase de cosas —comentó.
—¿Por qué lo dejaste atrás? —le pregunté a Antónov.
“Él sufría mucho del estómago. Mientras nos deteníamos todo iba bien, pero tan pronto como nos poníamos en marcha, gritaba a voz en grito y pedía por el amor de Dios que lo dejaran atrás, aunque nos parecía una lástima. Pero cuando empezó a darnos lo nuestro, mató a tres de nuestros hombres con los cañones y a un oficial además, y de algún modo nos separamos de nuestra batería... ¡Fue una situación tremenda! Pensamos que no lograríamos llevarnos nuestros cañones. ¡Estaba embarrado, y sin error posible!”
—El barro era peor bajo la montaña Indeysky —comentó uno de los soldados.
—¡Sí, fue allí donde se puso peor! Así que lo consultamos con Anoshenka; era un viejo sargento de artillería. «Ahora de verdad que no puede vivir, y está pidiendo por amor de Dios que lo dejemos atrás; dejémoslo aquí». Así que lo decidimos. Había un árbol, uno de esos bien ramificados, que crecía allí. Bueno, cogimos unas galletas de bizcocho remojadas que tenía Zhdanov, y se las pusimos cerca, lo reclinamos contra el árbol, le pusimos una camisa limpia y nos despedimos —todo como Dios manda— y lo dejamos.