de las montañas, con picos fantásticos formados por peñascos y montículos de nieve blanca y muerta. Y todo estaba bañado en una atmósfera fresca y transparente de azul azur, e iluminado por los cálidos rayos del sol poniente, que brotaban a raudales a través de los cielos desgarrados.
Ni sobre el lago ni sobre las montañas ni en los cielos había una sola línea terminada, un solo color puro, un solo momento de reposo; por doquier movimiento, irregularidad, fantasía, interminable conglomeración y variedad de matices y líneas; y por encima de todo, una calma, una suavidad, una unidad y una aspiración hacia la belleza.
Y aquí, en medio de esta belleza indefinible, confusa y desatada, ante mi propia ventana, extendida en estúpida confusión caleidoscópica, se hallaba la línea blanca del malecón, los tilos con sus soportes y los asientos verdes: creaciones miserables y sin gusto del ingenio humano, no subordinadas, como las villas y ruinas lejanas, a la armonía general de la hermosa escena, sino por el contrario contradiciéndola brutalmente. … Constantemente, aunque en contra de mi voluntad, mis ojos se veían atraídos por esa línea horriblemente recta del malecón; y mentalmente me habría gustado rechazarla, demolerla como a una mancha negra que afea la nariz ante los ojos de uno.
Pero el muelle con los ingleses paseando seguía donde estaba, y yo intenté involuntariamente encontrar un punto de vista desde el cual quedara fuera de mi vista. Logré encontrar tal vista; y hasta que la cena estuvo lista disfruté, a solas, de este sentimiento incompleto y por ello más placentero de opresión que uno experimenta en la contemplación solitaria de la belleza natural.
Hacia las siete y media me llamaron a cenar. Dos largas mesas, con capacidad para al menos un centenar de personas, estaban dispuestas en