artillería ordenó a dos soldados que tomaran la bomba y corrieran a arrojarla al foso, y cómo los soldados no corrieron al lugar más cercano, junto a la tienda del Coronel, que estaba sobre el foso, sino que la llevaron más lejos, para no despertar a los caballeros que dormían en la tienda, y en consecuencia ambos volaron en pedazos?
Recuerdo también cómo, en la expedición de 1852, algo llevó a un joven soldado, mientras entraba en acción, a decir que pensaba que el pelotón jamás escaparía, y cómo todo el pelotón lo atacó con ira por semejantes palabras de mal agüero, que ni siquiera les gustaba repetir.
Y ahora, cuando el pensamiento de Velenchuk debía de estar en la mente de cada uno, y cuando podíamos esperar que los tártaros se acercaran sigilosamente en cualquier momento para dispararnos una descarga, todos escuchaban los animados relatos de Chikin, y nadie hacía referencia ni al combate del día, ni al peligro presente, ni al hombre herido; como si todo hubiera sucedido hace vete a saber cuánto tiempo, o jamás hubiera ocurrido.
Pero me pareció que sus rostros estaban un poco más severos que de costumbre, que no escuchaban a Chikin con tanta atención y que el propio Chikin sentía que no lo estaban escuchando, sino que hablaba por hablar.
Maksimov se unió a nosotros junto al fuego y se sentó a mi lado. Chikin le hizo lugar, dejó de hablar y volvió a chupar su pipa.
—La infantería ha estado mandando al campamento por vodka —dijo Maksimov tras un largo silencio—; acaban de volver. —Escupió al fuego—. El sargento dice que vieron a nuestro hombre.
—¿Está vivo? —preguntó Antónov, girando la olla.
“No, ha muerto.”