admirable». Timadores de esa calaña andan merodeando por ahí.
—No —dice el joven—, discúlpeme: no tengo tiempo. Y salió.
No sé quién era ese hombre, aquel polaco. Alguien lo llamó Pan o el Polaco, y así se le quedó.
Todos los días solía sentarse en la sala de billar, y siempre se quedaba mirando. Ya no se le permitía participar en ninguna partida de ningún tipo; pero siempre se sentaba solo, sacaba su pipa y fumaba.
Y eso que sabía jugar bien.
Muy bien. Nejliúdov vino una segunda vez, una tercera; comenzó a venir con frecuencia. Venía por la mañana y por la tarde. Aprendió a jugar al billar francés de carambola y a la pirámide; en fin, a todo. Perdió la timidez, entabló amistad con todos y jugaba tolerablemente bien. Por supuesto, como era un joven de buena familia y con dinero, le agradaba a todo el mundo. La única excepción fue el «gran huésped»: se peleó con él.
Y todo nació de una nadería.
Estaban jugando al billar: el príncipe, el gran huésped, Nejliúdov, Óliver y alguien más. Nejliúdov estaba de pie cerca de la estufa hablando con alguien. Cuando le tocó el turno de jugar al hombre grandote, casualmente su bola quedaba justo enfrente de la estufa. Había muy poco espacio allí, y a él le gustaba tener sitio para los codos.
Ahora bien, o no vio a Nejliúdov, o lo hizo a propósito; pero, al agitar el taco, le dio a Nejliúdov en el pecho un golpe tremendo. De hecho, le arrastró un gemido. ¿Y qué entonces? No pensó en disculparse, era tan grosero. Fue aún más lejos: no lo miró; se aleja refunfuñando—