El desconsolado se sentó en el banco.
—¿No has cocinado nada para nosotros? —dijo Simón.
La cólera de Matryona estalló.
“He cocinado, pero no para ti. Me parece que has perdido el juicio. Fuiste a comprar un abrigo de piel de oveja, y vuelves a casa sin siquiera el abrigo que llevabas, trayendo contigo a un vagabundo desnudo. No tengo cena para borrachos como tú”.
—Basta, Matriona. No hables por hablar. Más te valdría preguntar qué clase de hombre...
“¿Y me vas a decir qué has hecho con el dinero?”
Simon encontró el bolsillo de la chaqueta, sacó el billete de tres rublos y lo desdobló.
«Aquí está el dinero. Trífonof no pagó, pero promete pagar pronto».
Matryóna se enojó aún más; él no había comprado ningún abrigo de pieles, sino que le había puesto su único abrigo a un tipo desnudo y hasta lo había traído a su casa.
Ella arrebató la nota de la mesa, la llevó para ponerla a buen recaudo y dijo:
«No tengo cena para ustedes. No podemos alimentar a todos los borrachos desnudistas del mundo».
—Vamos, Matryona, cállate un poco. Primero escucha lo que el hombre tiene que decir...
“Mucha sabiduría oiré de un tonto borracho. Tenía razón en no querer casarme contigo, un borracho. La ropa blanca que me dio mi madre te la