—Y dígame, ¿es agradable allá en Rusia? —dijo Trosenko, preguntando por Rusia como si fuera China o Japón.
«Sí, ¡y el champán que bebimos esos dos meses era horrible!»
—¡Bah, pamplinas! No habrás bebido más que limonada. Anda ya, yo me habría reído a más no poder para que vieran cómo beben los caucásicos. Les habría dado tema de conversación. Les habría enseñado cómo se bebe; ¿eh, Boljov? —dijo Trosenko.
—Pero usted, papá, lleva más de diez años en el Cáucaso —dijo Bolhov—, ¿y se acuerda de lo que decía Yermólov?… Y Abram Ilyich solo lleva seis.
—¡Diez, de verdad! … casi dieciséis. … Bueno, Bolhov, que nos traigan un poco de aguardiente de salvia. Está húmedo, ¡br-r-r! … ¿Eh? —dijo Trosenko, sonriendo—. ¿Le apetece un trago, mayor?
Pero el mayor se había disgustado por las primeras observaciones que le había dirigido el viejo capitán, y se retiró ostensiblemente, buscando refugio en su propia grandiosidad. Tarareó algo y volvió a mirar su reloj.
—¡Por mi parte, yo no iré jamás! —continuó Trosenko sin hacer caso de los fruncimientos de ceño del mayor.
«He perdido la costumbre de hablar y caminar a la usanza rusa. Preguntarían: “¿Qué extraño bicho es este que viene por aquí? Asia, eso es lo que es”. ¿Tengo razón, Nikolái Fiódorovich? Además, ¿a qué voy a ir a Rusia? ¿Qué más da? A mí me matarán aquí un día de estos. Preguntarán: “¿Dónde está Trosenko?”. “¡Fusilado!”. ¿Qué haréis entonces con la 8.ª compañía, eh?»,
añadió, dirigiéndose siempre al mayor.