Y por alguna razón recuerdo el estanque, y a los cansados siervos de la casa, con el agua hasta las rodillas, arrastrando el chinchorro, y de nuevo a Fiódor Filíppitch corriendo por la orilla con la regadera, gritándoles a todos y acercándose al agua solo a intervalos para agarrar las carpas doradas, dejar salir el agua turbia y verterles encima agua fresca.
Y otra vez es mediodía de julio. Vago por la hierba recién cortada del jardín, bajo el sol ardiente justo encima de mi cabeza. Aún soy muy joven; hay un vacío, un anhelo de algo en mi corazón.
Camino hacia mi rincón favorito junto al estanque, entre un matorral de rosas silvestres y la avenida de abedules, y me tiendo a dormir. Recuerdo la sensación con la que, mientras yacía allí, miraba a través de los tallos rojos y espinosos de la rosa la tierra negra, seca en pequeños terrones, y el espejo brillante y azul claro del estanque.
Era con un sentimiento de ingenua satisfacción y melancolía. Todo a mi alrededor era tan hermoso; su belleza tenía un efecto tan intenso en mí que me parecía que yo mismo era hermoso, y mi único fastidio era que no hubiera nadie para admirarme.
Hace calor. Intento consolarme durmiéndome. Pero las moscas, las intolerables moscas, no me dan tregua ni siquiera aquí; empiezan a reunirse a mi alrededor y, persistentes, tozudas, como si fueran perdigones, se lanzan de la frente a la mano.
Una abeja zumba no lejos de mí, justo en el rincón más caluroso; mariposas amarillas aletean con languidez, al parecer, de tallo en tallo.
Miro hacia arriba, me duelen los ojos; el sol deslumbra demasiado a través del brillante follaje del frondoso abedul, que balancea suavemente sus ramas en lo alto sobre mí, y siento más calor que nunca.
Me cubro la cara con el pañuelo; se vuelve sofocante y las moscas simplemente se pegan a mis manos húmedas.