En el colmenar se estaba tan a gusto, tan bien, tan calentito, ¡tan en libertad!
La figura del viejo de pelo gris, con arrugas profundas que se irradiaban desde sus ojos, y que calzaba zapatos anchos en sus pies descalzos, al caminar balanceándose, con una sonrisa bondadosa y satisfecha, para dar la bienvenida al príncipe a sus propias posesiones privadas, era tan ingenuamente reconfortante que Nejliúdof olvidó por un momento las agobiantes impresiones de la mañana, y su querido sueño acudió con viveza a su mente.
Ya veía a todos sus campesinos tan prósperos y contentos como el viejo Dutlof, y a todos sonriéndole de manera reconfortante y placentera, porque solo a él debían su bienestar y su felicidad.
—¿Le gustaría una red, excelencia? Las abejas están bravas ahora —dijo el viejo, bajando de la cerca una sucia bolsa de guingán fragante a miel, y entregándosela al príncipe—. Las abejas me conocen y no pican —añadió, con la amable sonrisa que rara vez abandonaba su apuesto rostro bronceado por el sol.
—Tampoco lo necesito yo. Bueno, ¿ya están enjambrando? —preguntó Nejliúdov, sonriendo también, aunque sin saber por qué.
—Sí, están enjambrando, padre, Mitri Nikoláyevich —respondió el viejo, imprimiendo una expresión de singular afecto a esta forma de dirigirse a su bárin por su nombre y patronímico—. Acaban de empezar a enjambrar; ya sabe que la primavera ha sido fría.
“Acabo de leer en un libro —comenzó Nejliúdov, defendiéndose de una abeja que se le había enredado en el pelo y zumbaba junto a su oreja—, que si la cera se coloca recta sobre los travesaños, las abejas enjambran antes. Por tanto, las colmenas hechas de tablas... con traviesas...”