No había razones para aplazar nuestra boda, y ni él ni yo deseábamos demorarla.
Kátya, es verdad, creía que debíamos ir a Moscú para comprar y encargar la ropa de boda; y su madre trató insistentemente de que, antes del enlace, él comprara un carruaje nuevo, adquiriera muebles nuevos y volviera a empapelar toda la casa.
Pero los dos juntos nos salimos con la suya, en que todas estas cosas, si de verdad eran indispensables, se harían después, y en que nos casaríamos dentro de un plazo de quince días tras mi cumpleaños, tranquilamente, sin vestidos de boda, con un pequeño grupo, sin padrinos, ni cena, ni champaña, ni todos los demás convencionalismos de una boda.
Me contó cuán insatisfecha estaba su madre de que no hubiera música, ni una montaña de equipaje, ni una renovación de toda la casa; tan diferente de su propio matrimonio, que había costado treinta mil rublos; y me habló de las solemnes y secretas confabulaciones que mantenía en su despensa con su ama de llaves, Maryúshka, rebuscando en los arcones y discutiendo sobre alfombras, cortinas y bandejas como condiciones indispensables para nuestra felicidad. En nuestra casa, Kátya hizo exactamente lo mismo con mi vieja niñera, Kuzmínichna. Era imposible tomarse el asunto a la ligera con Kátya. Estaba firmemente convencida de que él y yo, al hablar de nuestro futuro, solo decíamos las tonterías sentimentales propias de personas en nuestra situación; y que nuestra verdadera felicidad futura dependía del dobladillo de los manteles y servilletas y del correcto corte y costura de la ropa interior.