«¡Tiren todos juntos, arrástrenlo a tierra firme!», grita la voz resuelta de Fiódor Filíppitch. Y con el gancho de hierro arrastran al ahogado por encima de los tallos cortados de acederas y agrimonias hacia el sauce.
Y aquí veo a mi bondadosa y anciana tía con su vestido de seda; veo su sombrilla de flecos color lila, que de algún modo parece extrañamente incongruente con esta escena de muerte, tan espantosa en su sencillez. Veo su rostro a punto de derramar lágrimas. Recuerdo su expresión de decepción al ver que en este caso el árnica no servía de nada, y recuerdo la dolorosa sensación de humillación que sentí cuando me dijo con el egoísmo ingenuo del amor: «Vámonos, querido. ¡Ay, qué terrible es! ¡Y tú siempre vas a bañarte y a nadar solo!».
Recuerdo cuán fulgurante y caliente era el sol, cociendo la tierra seca que se desmoronaba bajo nuestros pies; cómo centelleaba sobre el espejo del estanque; cómo la gran carpa forcejeaba en la orilla; cómo un banco de peces fruncía la superficie del estanque en el medio; cómo un halcón flotaba alto en el cielo, cerniéndose sobre los patos, que nadaban parpando y chapoteando entre los juncos en el centro del agua; cómo los nubarrones blancos y rizados de tormenta se acumulaban en el horizonte; cómo el lodo arrastrado a la orilla por la red se deslizaba gradualmente; y cómo, al cruzar el dique, escuché los sonidos del mazo de lavar flotando a través del estanque.
Pero los golpes del murciélago resuenan como si hubiera dos murciélagos y otro más que se uniera, un tercero más bajo en la escala; y ese sonido me inquieta, me preocupa, sobre todo porque sé que el murciélago es una campana, y Fiódor Filíppich no puede lograr que se detenga. Y el murciélago, como un instrumento de tortura, me está aplastando la pierna, que tengo frías. Me despierto.
Me despertó, según me pareció, el galope muy veloz de nuestros caballos y dos voces que hablaban muy cerca de mí.