—Oh, en el Cuarto Bastión —responde el joven oficial, y ante las palabras «Cuarto Bastión», uno ciertamente mira con mayor atención, y hasta con cierto respeto, a este oficial de tez clara.
La libertad excesiva en sus modales, sus gesticulaciones, y su fuerte voz y risa, que antes le habían parecido a uno impertinentes, ahora parecen indicar ese estado de ánimo peculiarmente combativo que se nota en algunos jóvenes después de haber estado en peligro; pero aun así uno espera que él cuente lo terrible que fue en el Cuarto Bastión debido a las bombas y las balas.
¡De eso nada! Fue terrible por el barro.
—Apenas se puede llegar a la batería —continúa, señalando sus botas, que están embarradas incluso por encima de las pantorrillas.
—Y yo he perdido a mi mejor artillero —dice otro—, alcanzado justo en la frente.
—¿Quién es? ¿Mitujin?
—No... pero ¿voy a comer mi ternera de una vez? ¡Canalla! —añade, dirigiéndose al camarero—. ¡Mitujin no, Abrámov!, ¡un muchacho tan bueno! Había participado en seis salidas.
En otra esquina de la mesa, con platos de chuletas y guisantes ante ellos y una botella de vino agrio de Crimea llamado «Burdeos», se sientan dos oficiales de infantería. Uno de ellos, un joven con cuello rojo y dos pequeñas estrellas en el capote, le habla al otro, que lleva cuello negro y ninguna estrella, sobre el asunto del Almá. El primero ya ha estado bebiendo, y por las pausas que hace, por la indecisión en su rostro—que expresa su duda de ser creído— y, sobre todo, por el hecho de que su propio papel en la historia es demasiado importante y el asunto es demasiado espantoso, se ve que se está apartando considerablemente de la estricta verdad.