entender, pero que arrancó una estruendosa carcajada de la multitud circundante.
—¿Qué fue lo que dijo? —pregunté.
—Dice que tiene la garganta seca, le gustaría un poco de vino —respondió el lacayo que estaba de pie cerca de mí.
«¿Qué? ¿Le gusta bastante la botella?»
—Sí, toda esa clase de gente lo es —respondió el lacayo, sonriendo y señalando al bardo.
El juglar se quitó la gorra y, balanceando la guitarra, se encaminó hacia el hotel. Levantando la cabeza, se dirigió a las damas y caballeros que estaban de pie junto a las ventanas y en los balcones, diciendo con un acento medio italiano y medio alemán, y con la misma entonación que emplean los malabaristas al hablar con su público:
— Messieurs et mesdames, si vous croyez que je gagne quelque chose, vous vous trompez: je ne suis qu’un pauvre tiaple.
Se quedó en silencio un momento, pero como nadie le daba nada, volvió a tomar su guitarra y dijo—
— À présent, messieurs et mesdames, je vous chanterai l’air du Righi.
El público del hotel no respondió, sino que permaneció a la espera del próximo canto.
Abajo, en la calle, corrió una risa, debida en parte, probablemente, a que se había expresado de un modo tan extraño, y en parte a que nadie le había dado nada.
Le di unos céntimos que él pasó hábilmente de una mano a la otra y se guardó en el bolsillo del chaleco; luego, volviéndose a colocar la gorra,