Iliá, con las manos atadas, y del rostro de Akshaya y sus rítmicos lamentos; y recordó a Polikéi, con sus manos colgantes.
De repente le pareció al viejo que alguien pasaba por la ventana.
—¿Quién era? ¿Sería el anciano de la aldea que viene tan temprano a convocar una Reunión? —pensó.
—¿Cómo abrió la puerta? —pensó el viejo, al oír un paso en el pasillo—. ¿Se habría olvidado la vieja de correr el cerrojo al salir al pasillo?
El perro comenzó a aullar en el patio, y él avanzaba a pasos por el pasillo —según relató el viejo más tarde— como si intentara encontrar la puerta, luego siguió de largo y comenzó a tantear a lo largo de la pared, tropezó con una tina haciéndola tintinear, y de nuevo comenzó a tantear, como si buscara el picaporte.
Ahora tiró del pomo y entró, con forma de hombre. Dútlof supo que era él. Quiso santiguarse, pero no pudo.
Se acercó a la mesa, que estaba cubierta con un mantel, y, tirando del mantel, lo arrojó al suelo, y comenzó a trepar a la estufa. El viejo supo que había adoptado la forma de Polikéi. Mostraba los dientes y tenía las manos agitándose. Trepó, cayó sobre el pecho del viejo y comenzó a estrangularlo.
—¡El dinero es mío! —murmuró Polikéi.
—¡Suéltame! ¡Nunca más! —intentó decir Semyón, pero no pudo.
Polikéy lo abrumaba con el peso de una montaña. Doútlof sabía que si rezaba una oración lo dejaría en paz, y sabía qué oración debía decir, pero no lograba articularla.
Su nieto, durmiendo a su lado, lanzó un grito agudo y comenzó a llorar. Su abuelo lo había apretado contra la pared. El llanto del niño aflojó los