Nechlúdov entró en la choza. Las paredes desiguales y ennegrecidas por el humo de la vivienda estaban colgadas con varios harapos y ropas; y, en el salón, estaban literalmente cubiertas de cucarachas rojizas que se amontonaban alrededor de las imágenes sagradas y los bancos.
En medio de aquel apartamento oscuro y fétido, de ni catorce pies cuadrados, había una enorme grieta en el techo; y a pesar de estar apuntalado en dos sitios, el techo pendía de tal modo que amenazaba con venirse abajo a cada momento.
—Sí, la choza es muy miserable —dijo el bárin, mirando al rostro de Churís, a quien, al parecer, no le había importado hablar primero sobre este estado de cosas.
“Nos aplastará hasta matarnos; aplastará a los niños”, dijo la mujer con voz llorosa, atendiendo al fogón que se encontraba bajo el desván.
—Guarda silencio —exclamó Churis con severidad; y con una leve sonrisa jugando bajo su bigote, se volvió hacia el amo—. Y a mí no se me ocurre qué hacer con esto, su excelencia, con esta choza, los puntales y las tablas. No hay nada que hacer con ellos.
—¿Cómo vamos a pasar el invierno aquí? ¡Ay, ay! ¡Oh, oh! —se lamentó la anciana.
—Hay una cosa: si pusiéramos algunos puntales más y pusiéramos un suelo nuevo —dijo el marido, interrumpiéndola con una expresión tranquila y práctica—, y tiráramos abajo un juego de vigas, entonces tal vez podríamos arreglarnos para pasar el invierno. Se puede vivir; pero tendrías que poner unos puntales por toda la choza, así: aunque si se