una pantera negra. Tú has salvado a hombres de ahogarse. Sin embargo, yo no soy un héroe. Si él sigue aquí, yo me marcho.
Buck Mulligan frunció el ceño ante la espuma de su hoja de afeitar.
Saltó de su percha y se puso a registrar los bolsillos de sus pantalones apresuradamente.
—Scutter, gritó con voz ronca.
Se acercó al soporte para fusiles y, metiendo una mano en el bolsillo superior de Stephen, dijo:
―Déjame tu pañuelo para limpiarme la navaja.
Stephen le permitió sacarlo y mostrarlo colgado por una esquina: un pañuelo sucio y arrugado. Buck Mulligan limpió la hoja de la navaja con pulcritud. Luego, contemplando el pañuelo por encima, dijo:
―El pañuelo de mocos del bardo. Un nuevo color artístico para nuestros poetas irlandeses: verde mocoso. Casi se puede saborear, ¿verdad?
Volvió a subir al pretestidor y contempló la bahía de Dublín, con su claro cabello rubio de roble moviéndose levemente.
—Dios —dijo en voz baja—. ¿No es el mar lo que Algy llama: una gran madre dulce? El mar verde mocos. El mar que aprieta los testículos. Epi oinopa ponton. Ah, Dedalus, los griegos. Debo enseñarte. Debes leerlos en el original. ¡Thalatta! ¡Thalatta! Ella es nuestra gran madre dulce. Ven a ver.
Stephen se levantó y se acercó al