las industrias irlandesas. Desvestir a un santo para vestir a otro. Coño, eso le da el tiro de gracia a la puta vaina si el viejo ojiviruelas anda metiendo las narices en el asunto. Danos una puta oportunidad. Dios libre a Irlanda de semejante ratón de alcantarilla. El señor Bloom con su zaragata. Y su viejo antecesor perpetrando fraudes, el viejo Matusalén Bloom, el viajante ladrón, que se envenenó con el ácido prúsico después de anegar el país con sus chucherías y sus diamantes de a centavo. Préstamos por correo en cómodos plazos. Se adelanta cualquier cantidad de dinero con sola la firma. La distancia no importa. Sin garantía. Coño, que es como la cabra de Lanty MacHale, que acompañaba un trecho del camino a todo el mundo.
―Bueno, es un hecho, dice John Wyse. Y ahí está el hombre ahora que les podrá hablar del asunto, Martin Cunningham.
Y bien seguro que llegó el coche del castillo con Martin en él y Jack Power con él y un tipo llamado Crofter o Crofton, pensionista del recaudador general, un orangista que Blackburn tiene en el registro y él cobrando su sueldo o Crawford de juerga por el país a expensas del rey.
Nuestros viajeros llegaron a la rústica hostería y desmontaron de sus palafrenes.
―¡Eh, bellaco! —gritó el que por su continente parecía el jefe del grupo—. ¡insolente bribón! ¡A nosotros!
Así diciendo, golpeó con fuerza la empuñadura de su espada contra la celosía abierta.
El mesonero acudió al llamado ciñéndose la casaca.
—Buenas noches tengan, señores míos —dijo con una reverencia obsequiosa.
―¡Despierta, bellaco!