Río de Janeiro. Sí, expulsaron a los campesinos en hordas. Veinte mil de ellos murieron en los barcos atúd. Pero los que llegaron a la tierra de los libres recuerdan la tierra de servidumbre. Y volverán y con venganza, no cobardes, los hijos de Granuaile, los campeones de Kathleen ni Houlihan.
—Perfectamente cierto —dice Bloom—. Pero a lo que iba era a…
—Llevamos mucho tiempo esperando ese día, ciudadano —dice Ned—. Desde que la pobrecita anciana nos dijo que los franceses venían por el mar y habían desembarcado en Killala.
—Ay, dice John Wyse. Luchamos por los Estuardo reales que nos abandonaron frente a los guillermitas y nos traicionaron. Acordaos de Limerick y la piedra del tratado rota. Le dimos nuestra mejor sangre a Francia y a España, los gansos salvajes. Fontenoy, ¿eh? Y a Sarsfield y O'Donnell, duque de Tetuán en España, y a Ulysses Browne de Camus, que fue mariscal de campo de María Teresa. ¿Pero qué obtuvimos jamás a cambio?
—¡Los franceses! —dice el ciudadano—. ¿Una pandilla de maestros de baile? ¿Saben lo que son? Nunca le han importado un comino a Irlanda. ¿No están tratando de hacer una Entente cordiale ahora mismo en la cena de Tay Pay con la Pérfida Albión? ¿Los incitadores de Europa, y siempre lo han sido?
— Conspuez les Français, dice Lenehan, bebiéndose su cerveza de un trago.
―Y en cuanto a los prusianos y los hanoverianos, dice Joe, ¿no hemos tenido bastante de esos hijos de puta comedores de salchichas en el trono desde Jorge el elector hasta el muchacho alemán y la perra vieja