mío, dice Joe, como le dijo el diablo al policía muerto.
—Y yo pertenezco también a una raza —dice Bloom—, que es odiada y perseguida. También ahora. En este mismo momento. En este mismo instante.
¡Carajo!, poco se quema los dedos con la colilla de su viejo puro.
―Robado, dice. Saqueado. Insultado. Perseguido. Llevándose lo que nos pertenece por derecho. En este mismo momento, dice, levantando el puño, vendido en pública subasta en Marruecos como esclavos o ganado.
―¿Estás hablando de la nueva Jerusalén? ―dice el ciudadano.
—Hablo de injusticia —dice Bloom.
—Bien, dice John Wyse. Pues plantadle cara con fuerza como hombres.
Eso es una estampa de almanaque para ti. Blanco para una bala blanda. El viejo caralmanteca plantándole cara al extremo peligroso de un revólver. ¡Joder, si adornaría hasta una escoba,