―Tú, Cochrane, ¿qué ciudad lo mandó llamar?
―Tarento, señor.
—Muy bien. ¿Y bien?
—Hubo una batalla, señor.
―Muy bien. ¿Dónde?
El rostro inexpresivo del muchacho le preguntó a la ventana vacía.
Inventado por las hijas de la memoria. Y sin embargo era de algún modo aunque no como la memoria lo inventaba.
Una frase, pues, de impaciencia, aleteo de las alas del exceso de Blake.
Oigo la ruina de todo el espacio, cristales rotos y mampostería que se desploma, y el tiempo una llama lívida y final.
¿Qué nos queda entonces?
—Olvido el lugar, señor. 279 a. C.
—Asculum, dijo Stephen, ojeando