ágil, vestido de luto, un sombrero de ala ancha.
―Ha pasado un amigo tuyo, Dedalus —dijo.
―¿Quién es ése?
―Su hijo y heredero.
―¿Dónde está? —dijo el señor Dedalus, estirándose por encima, de un lado a otro.
El coche, pasando junto a las alcantarillas abiertas y los montones de pavimento levantado frente a las casas de vecindad, dio un bandazo al doblar la esquina y, virando de nuevo hacia las vías del tranvía, prosiguió ruidosamente con las ruedas parlanchinas. El señor Dedalus se reclinó hacia atrás, diciendo:
—¿Venía con él ese bribón de Mulligan? ¡Su fidus Achates!
―No, dijo mister Bloom. Estaba solo.
―Abajo con su tía Sally, supongo, dijo el señor Dedalus, la facción Goulding, el cajonero borracho y Crissie, el torrejón de mierda de papá, la sabia criatura que conoce a su propio padre.
Mr Bloom sonrió sin alegría en Ringsend road.
- Wallace Bros the bottleworks.
- Dodder bridge.
Richie Goulding y la bolsa de abogado. Goulding, Collis y Ward llama al bufete. Sus chistes se van poniendo un poco rancios. Gran pieza estaba hecho. Bailando el vals en Stamer street con Ignatius Gallaher un domingo por la mañana, los dos sombreros de la dueña de la pensión clavados en la cabeza. De juerga toda la noche. Ya empieza a pasarle factura: ese dolor de riñones que tiene, me temo.