servía.
Un trozo de sobre roto asomaba por debajo de la almohada abullonada. En el acto de marcharse, se detuvo para estirar la colcha.
―¿De quién era la carta? ―preguntó él.
Mano firme. Marion.
―Oh, Boylan, dijo ella. Trae el programa.
―¿Qué estás cantando?
― Là ci darem con J. C. Doyle, dijo, y Love’s Old Sweet Song .
Sus labios carnosos, mientras bebían, sonrieron.
Olor bastante rancio el que deja el incienso al día siguiente. Como agua de flores podrida.
―¿Te gustaría que abra un poco la ventana?
Se dobló una rebanada de pan en la boca y preguntó:
―¿A qué hora es el funeral?
—Las once, creo —respondió—. No vi el periódico.