El cadáver hinchado de un perro ycía despatarrado sobre el fuco. Delante de él la borda de un bote, hundido en la arena. Un coche ensablé, llamó Louis Veuillot a la prosa de Gautier. Estas pesadas arenas son el lenguaje que la marea y el viento han sedimentado aquí. Y allí, los montones de piedra de constructores muertos, una madriguera de ratas comadrejas. Esconde oro ahí. Pruébalo. Tienes algo. Arenas y piedras. Pesadas del pasado. Los juguetes de sir Lout. Cuidado no te lleves un buen golpe en la oreja. Soy el maldito gigante que rueda todos esos malditos pedruscos, huesos para mis piedras de vado. Fi fa fum. Huele a sangre de irlandés.
Un punto, perro vivo, se dejó ver corriendo por la extensión de arena.
Señor, ¿va a atacarme?
Respeta su libertad. No serás amo de los demás ni su esclavo. Tengo mi bastón. Quédate quieto.
Más allá, caminando hacia la orilla al otro lado de la marea crestada, figuras, dos. Las dos Marías. Lo han metido a salvo entre los juncos.
Cucú. Te veo. No, el perro. Vuelve corriendo hacia ellos. ¿Quién?
Galeras de los lochlanns llegaron aquí a la playa, en busca de presa, sus proas de pico sangriento cabalgando bajas sobre una marea de estaño fundido. Vikingos daneses, torques de hachas de guerra relucientes sobre sus pechos cuando Malachi llevaba el collar de oro. Un banco de ballenas de piel de tortuga encalladas en el mediodía caluroso, soplando, cojeando en las aguas poco profundas. Luego, desde la hambrienta ciudad de jaula, una horda de enanos con jubón, mi gente, con cuchillos de desolladores, corriendo, trepando, troceando en la verde y mantecosa carne de ballena. Hambre, peste y matanzas.