seguro, más seña, el patán ese, según tengo entendido, andaba tras el de Power, el mezclador, por la calle Cope camino a casa hecho una cuba en un coche de punto cinco veces a la semana después de tragarse todas las muestras del maldito establecimiento. >
―La memoria de los difuntos —dice el ciudadano cogiendo su vaso de cerveza y mirando fijamente a Bloom.
―Ay, ay, dice Joe.
—No captas mi punto, dice Bloom. Lo que quiero decir es…
—¡Sinn Fein! —dice el ciudadano—. ¡Sinn fein amhain! Los amigos que amamos están a nuestro lado y los enemigos que odiamos ante nosotros.
El último adiós resultó sumamente conmovedor.
Desde los campanarios cercanos y lejanos la fúnebre campana de difuntos toñón sin cesar mientras por todo el sombrío recinto resonaba la ominosa advertencia de un centenar de tambores sordinados, puntuados por el sordo estruendo de las piezas de artillería.
Los ensordecedores truenos y los deslumbrantes relámpagos que iluminaban la macabra escena atestiguaban que la artillería del cielo había prestado su pompa sobrenatural al ya espeluznante espectáculo.
Una lluvia torrencial caía a cántaros desde las compuertas de los cielos iracundos sobre las cabezas descubiertas de la multitud congregada, que ascendía, en el cálculo más prudente, a quinientas mil personas.
Un piquete de la policía metropolitana de Dublín, dirigido por el mismísimo Comisionado Jefe, mantuvo el orden entre la inmensa muchedumbre a la que la banda de metal y caña de York Street amenizaba la espera interpretando magistralmente con sus instrumentos cresponados la incomparable melodía entrañable desde la cuna para nosotros por la quejumbrosa musa de Speranza. Se