sur*.
Noche ventosa aquella fui a buscarla había esa reunión de la logia a propósito de esos billetes de lotería después del concierto de Goodwin en el salón comedor o salón de roble de la casa consistorial. Él y yo detrás. Una hoja de su música se me voló de la mano contra las verjas del instituto. Menos mal que no. Una cosa así le arruina a ella el efecto de una noche.
El profesor Goodwin dándole el brazo delante. Flojo de piernas, el pobre viejo borracho. Sus conciertos de despedida. Su última aparición en cualquier escenario en absoluto. Puede ser por meses y puede ser para nunca.
Recuerdo que se reía del viento, con el cuello de la chaqueta levantado contra la ventisca. Esquina de Harcourt road ¿te acuerdas de esa ráfaga? ¡Brrfoo! Le levantó todas las faldas y la boa casi ahoga al viejo Goodwin. Sí que se puso colorada con el viento.
Recuerdo cuando llegamos a casa avivando el fuego y friendo aquellos trozos de falda de cordero para su cena con la salsa Chutney que le gustaba. Y el ron especiado. Podía verla en el dormitorio desde la hornilla desabrochando el ballenato del corsé. Blanca.
Crujido y blando golpe hacían sus ballenas en la cama. Siempre templada por ella. Siempre le gustaba