Lengua ni un ápice peor que la suya. Palabras de fraile, avemarías parlotean en sus ceñidores: palabras de pícaro, duros cantos repican en sus bolsillos.
Pasando ahora.
Una mirada de soslayo a mi sombrero de Hamlet. ¿Y si de repente estuviera desnuda aquí tal como estoy? No lo estoy.
A través de las arenas de todo el mundo, seguida por la espada llameante del sol, hacia el oeste, caminando con fatiga hacia las tierras del atardecer. Ella camina penosamente, arrastra los pies, va en tren, carga, traslada su pesada carga. Una marea que va hacia el oeste, atraída por la luna, en su estela. Mareas, de miríadas de islas, dentro de ella, sangre que no es mía, oinopa ponton, un mar oscuro como el vino.
He aquí la sierva de la luna. En sueños el signo húmedo llama a su hora, le ordena levantarse. Lecho nupcial, lecho de parto, lecho de muerte, iluminado por velas de fantasma.
Omnis caro ad te veniet.
Él viene, pálido vampiro, a través de la tormenta sus ojos, sus velas de murciélago ensangrentando el mar, de boca al beso de la boca de ella.
Toma. ¿Puedes clavarle un alfiler a ese tipo?
Mis tablillas. Boca a su beso. No. Deben ser dos. Pégalos bien. Boca al beso de su boca.
Sus labios gimieron y musitaron carnosos labios de aire: boca contra su matriz. Matriz, tumba matrizante. Su boca moldeaba el aliento que exhalaba, inarticulado: uiiiaja: rugido de planetas cataractes, globulares, llameantes, rugientes lejoslejoslejoslejoslejoslejos.