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Stephen tomó asiento sin hacer ruido ante la principesca presencia.
Enmarcadas en las paredes, imágenes de caballos desaparecidos se alzaban en homenaje, con sus mansas cabezas en el aire: el Repulse de lord Hastings, el Shotover de lord Westminster, el Ceylon del duque de Beaufort, prix de Paris, 1866.
Jinetes diminutos los montaban, atentos a una señal. Vio sus velocidades, apostando por los colores del rey, y gritó con los gritos de las multitudes difuntas.
—Punto final —ordenó el señor Deasy a sus llaves—. Pero una ventilación rápida de esta importante cuestión...
Donde Cranly me guio para hacerme rico de la noche a la mañana, buscando sus caballos ganadores entre los frenos salpicados de barro, en medio de los gritos de los bookies en sus puestos y el tufo de la cantina, sobre el aguanieve abigarrado.
A la par Fair Rebel: diez a uno el lote.
A los dados y trileros dejamos atrás apresurados tras los cascos, las gorras y chaquetas rivales y junto a la mujer de cara de carne, una señora de carnicería, chupando con sed su gajo de naranja.
Resonaron gritos estridentes desde el campo de juego de los muchachos y un silbido zumbante.
De nuevo: