Sí, una botella de sidra.
―¿Qué es eso? —dijo el señor Dedalus—. Solo estaba improvisando, hombre.
—Vamos, vamos, —llamó Ben Dollard—. Fuera, triste pesadumbre. Ven, Bob.
Avanzó Dollard, abultadas bragas, ante ellos (sujetad a ese tipo con el: sujetadlo ahora) hacia el salón.
Se plantó él Dollard en el taburete. Sus manos gotosas plantaron acordes. Plantados pararon en seco.
Calvo Pat en el umbral salió al encuentro del oro sin té que regresaba. Molesto quería Poder y sidra. Bronce junto a la ventana miraba, bronce desde lejos.
Tintineo un repiqueteo deambuló.
Bloom oyó un clin, un pequeño sonido. Ya se va. Leve sollozo de aliento Bloom suspiró sobre las silenciosas flores azuladas. Clin-clin. Se ha ido. Clin. Oye.
―El amor y la guerra, Ben, dijo el señor Dedalus. Dios esté con los tiempos de antes.
Los valientes ojos de la señorita Douce, ignorados, se apartaron del visillo, heridos por la luz del sol. Se fue. Pensativa (¿quién sabe?), herida (la luz hiriente), bajó la cortinilla con un cordón corredizo. Bajó pensativa (¿por qué se fue tan rápido cuando yo?) en