Alguien pasando por encima. La advertencia del botones. Cerca de ti. El mío allí hacia Finglas, la parcela que compré. Mamá, la pobre mamá, y el pequeño Rudy.
Los sepultureros tomaron sus palas y arrojaron pesados terrones de arcilla sobre el ataúd. Mr Bloom apartó la cara. ¿Y si estuvo vivo todo el tiempo? ¡Uf! ¡Vaya, por Dios, eso sería horrible!
No, no: está muerto, claro. Claro que está muerto. El lunes murió.
Debería haber alguna ley para pinchar el corazón y asegurarse o un reloj eléctrico o un teléfono en el ataúd y algún tipo de respiradero de lona. Bandera de socorro. Tres días. Bastante tiempo para tenerlos en verano. Es mejor librarse de ellos en cuanto uno se asegura de que no hay.
La arcilla cayó más suave.
Comienza a ser olvidado.
Ojos que no ven, corazón que no siente.
El cuidador se alejó unos pasos y se puso el sombrero. Ya había tenido bastante. Los deudos cobraron ánimo, uno por uno, cubriéndose la cabeza sin aspavientos. El señor Bloom se puso el sombrero y vio a la corpulenta figura abrirse paso con destreza entre el laberinto de tumbas. Con paso tranquilo, seguro del terreno, atravesaba los sombríos campos.
Hynes anotando algo en su libreta. Ah, los nombres. Pero se los sabe todos. No: viniendo hacia mí.
―Voy apuntando los nombres,