eso. El sombrero de copa del viejo Goodwin arreglado con algo pegajoso. Picnic de moscas también. Jamás volvió a ponerse un vestido igual en la espalda. Le sentaba como un guante, en los hombros y las caderas. Empezando a rellenarlo bien. Pastel de conejo comimos ese día. La
Feliz. Más feliz entonces.
¡Qué habitación tan acogedora aquella con el papel pintado de rojo, la de Dockrell, a uno y nueve el dozenal! La noche del baño de Milly. Jabón americano que compré: saúco. Olor acogedor de su agua de baño. Qué graciosa se veía enjabonada por todas partes. Bien formada también.
Ahora la fotografía. El pobre atelier de daguerrotipos de papá del que me hablaba. Gusto hereditario.
Caminaba por el borde de la acera.
Stream of life.
What was the name of that priestylooking chap was always squinting in when he passed? Weak eyes, woman. Stopped in Citron’s saint Kevin’s parade. Pen something. Pendennis? My memory is getting. Pen … ? of course it’s years ago. Noise of the trams probably. Well, if he couldn’t remember the dayfather’s name that he sees every day.
Bartell d’Arcy era el tenor, que empezaba a destacar entonces. La acompañaba a casa después de los ensayos. Un tipo presumido con el bigote engominado. Le regaló aquella canción *Vientos que sopláis del