Martin Cunningham, primero, asomó su cabeza de sombrero de seda al carruaje que crujía y, entrando con destreza, se sentó. El señor Power subió detrás de él, arqueando su estatura con cuidado.
—Vamos, Simon.
―Después de usted, dijo el señor Bloom.
Mr Dedalus se cubrió rápidamente y subió, diciendo:
—Sí, sí.
—¿Estamos ya todos? —preguntó Martin Cunningham—. Anda, ven, Bloom.
Mr. Bloom entró y se sentó en el sitio vacante. Tiró de la puerta hacia sí y la empujó con fuerza hasta cerrarla bien. Pasó un brazo por la correa de sujeción y miró con seriedad desde la ventanilla abierta del coche los estores bajados de la avenida. Uno corrido a un lado: una vieja fisgona. Nariz aplastada y blanca contra el cristal. Dando gracias a Dios por haberla librado a ella. Extraordinario el interés que se toman por un cadáver. Contentos de vernos marchar, les damos tanta lata al venir. Parece que el empleo les va. A escondidas por los rincones. Andan por ahí arrastrando las babuchas por miedo a que se despierte. Luego preparándolo. Disponiéndolo. Molly y la señora Fleming haciendo la cama. Tira más hacia tu lado. Nuestra propia sábana santa. Nunca sabes quién va a tocarte cuando estés muerto. Lavado y champú. Creo que cortan las uñas y el pelo. Se guardan un mechón en un sobre. Y pensar