Papel. Los billetes de banco, que los den a todos. La carta del viejo Deasy. Aquí. Dándole las gracias por su hospitalidad arrancad el cabo en blanco. Volviendo la espalda al sol, se inclinó profundamente sobre una mesa de roca y garabateó palabras. Van dos veces que se me olvida coger los recibos del mostrador de la biblioteca.
Su sombra se extendía sobre las rocas mientras se inclinaba, acabando. ¿Por qué no sin fin hasta la estrella más lejana? Oscuramente están ahí detrás de esta luz, oscuridad brillando en el fulgor, delta de Casiopea, mundos.
Yo se sienta allí con su vara de fresno de augur, en sandalias prestadas, de día junto a un mar lívido, invisible, en la noche violeta caminando bajo un reinado de estrellas groseras.
Arrojo de mí esta sombra acabada, silueta de hombre ineluctable, la llamo de vuelta. Sin fin, ¿sería mía, forma de mi forma?
¿Quién me observa aquí? ¿Quién jamás en ninguna parte leerá estas palabras escritas? Signos sobre un campo blanco. En alguna parte a alguien con tu voz más aflautada.
El buen obispo de Cloyne sacó el velo del templo de su sombrero de teja: velo del espacio con emblemas de colores tramados sobre su campo. Agárrate fuerte. De colores sobre un plano: sí, así es. Plano veo, luego pienso distancia, cerca, lejos, plano veo, este, atrás.
Ah, mira ahora: Retrocede de golpe, congelado en el estereoscopio. El clic hace el truco.
Encuentras mis oscuras mis palabras. La oscuridad está en nuestras almas, ¿no crees? Más aflautada. Nuestras almas, herida la vergüenza por nuestros pecados, se aferran a nosotros aún más, una mujer a su amante aferrándose, cuanto más tanto más.