Ella confía en mí, su mano suave, los ojos de largas pestañas. ¿A qué demonios azules la estoy trayendo ahora más allá del velo? A la ineluctable modalidad de la ineluctable visualidad. Ella, ella, ella. ¿Qué ella? La virgen del escaparate de Hodges Figgis el lunes mirando hacia adentro en busca de uno de los abecedarios que ibas a escribir. Qué mirada tan aguda le diste. La muñeca atravesando la correa trenzada de su sombrilla. Vive en Leeson Park, con pena y frioleras, una mujer de letras. Cuéntale eso a otro, Stevie: un tónico. A que lleva esos tirantes de maldición de Dios y medias amarillas, zurcidas con lana abultada. Habla de pasteles de manzana, piuttosto. ¿Dónde tienes la cabeza?
Tócame. Ojos suaves. Mano suave suave suave. Estoy