cementerio campestre debería ser ese poema de ¿de quién es?, Wordsworth o Thomas Campbell. Pasó al descanso, ponen los protestantes. El del viejo doctor Murren. El gran médico lo llamó a su regazo. Bueno, es el huerto de Dios para ellos. Bonita residencia campestre. Recién revocado y pintado. Lugar ideal para echarse un cigarrito tranquilo y leer el Church Times. Los anuncios de bodas nunca intentan embellecerlos. Coronas oxidadas colgadas de picaportes, guirnaldas de papel de bronce. Mejor valor eso por el dinero. Aun así, las flores son más poéticas. Lo otro se vuelve bastante cansado, nunca se marchitan. No expresan nada. Inmortales.
Un pájaro se cernía mansamente posado en la rama de un álamo. Como disecado. Como el regalo de bodas que nos dio el concejal Hooper. ¡Uf! Ni se inmuta. Sabe que no hay tirachinas para lanzársele encima. El animal muerto aún más triste. La tonta de la milico enterrando al pajarito muerto en la caja de cerillas de la cocina, una guirnalda de margaritas y trozos de cacharros rotos en la tumba.
El Sagrado Corazón que es: mostrándolo. Con el corazón en la mano. Debería estar de lado y rojo debería estar pintado como un corazón de verdad. Irlanda fue consagrada a eso o lo que sea. Parece todo menos contento. ¿Por qué este castigo? ¿Vendrían entonces los