hacían un ruido sordo rodados por carreteros de botas pesadas desde los almacenes de Prince.
―Ahí está, dijo Red Murray. Alexander Keyes.
—Déjate de bromas, ¿quieres? —dijo el señor Bloom—, y yo lo llevaré a la oficina del Telegraph.
La puerta de la oficina de Ruttledge volvió a chirriar. Davy Stephens, diminuto dentro de un gabán enorme, con un sombrerito de fieltro coronando sus rizos, salió con un rollo de papeles bajo la capa, un correo del rey.
Las largas tijeras de Red Murray recortaron el anuncio del periódico en cuatro cortes limpios. Tijeras y pegamento.
―Iré a la imprenta, dijo el señor Bloom, tomando el cuadrado recortado.
—Claro que sí, si quiere un par, —dijo Red Murray con seriedad, con un lápiz detrás de la oreja—, podemos hacérselo.
—Bien —dijo el señor Bloom con una inclinación de cabeza—. Ya me encargaré de recordárselo.
Nosotros.
William Brayden, Esquire, of Oaklands, Sandymount
Red Murray tocó el brazo de don Leopoldo con las tijeras y le susurró al oído:
―Brayden.
El señor Bloom se volvió y vio al conserje de uniforme levantar su gorra con siglas mientras una figura majestuosa entraba entre los tablones de anuncios del Weekly Freeman and National Press y el