rogó Lenehan, bebiendo deprisa. Quería decirte. Tom Rochford...
—Váyase a hacer puñetas, dijo Blazes Boylan, marchándose.
Lenehan tragó saliva para calmarse.
―¿Tienes ganas o qué? ―dijo él.
Espera. Ya voy.
Él siguió los apresurados y crujientes zapatos, pero se detuvo con agilidad junto al umbral, saludando a las figuras, un bulto con una esbelta.
―¿Cómo está, señor Dollard?
―¿Eh? ¿Cómo va? ¿Cómo va?, respondió el bajo vago de Ben Dollard, apartándose un instante de la aflicción del padre Cowley. No te dará ningún problema, Bob. Alf Bergan hablará con el tipo alto. Esta vez le meteremos una pajita de cebada en la oreja a ese Judas Iscariote.
Suspirando, el señor Dedalus atravesó el salón, con un dedo calmándose un párpado.
―Jo, jo, ya lo creo, yodoló alegremente Ben Dollard. Vamos, Simon, cántanos una letrilla. Oímos el piano.
Calvo Pat, camarero molestado, esperó los pedidos de bebidas, Power para Richie. ¿Y Bloom? Déjame ver. No hacerlo caminar dos veces. Sus callos. Cuatro ahora. Qué cálido es este negro. Calma un poco los nervios. Refracta (¿o es?) el calor. Déjame ver. Sidra.