Pat, el calvo y sordo, trajo un tintero bastante plano.
Pat se sentó con la pluma de tinta y un tintero bastante plano.
Pat tomó el plato, el cuenco, el cuchillo y el tenedor.
Pat se fue.
Era el único idioma, le dijo el señor Dedalus a Ben. Los oyó de muchacho en Ringabella, Crosshaven, Ringabella, cantando sus barcarolas. El puerto de Queenstown lleno de barcos italianos.
Paseando, ya sabes, Ben, a la luz de la luna con esos sombreros de terremoto. Mezclando sus voces. Dios, qué música, Ben. Oída de muchacho.
Cruzar el remanso de Ringabella barcarola lunar.
Retirada la pipa agria, sostuvo una pantalla con la mano junto a sus labios que arrullaban un reclamo nocturno de luna, claro desde cerca, un reclamo desde lejos, que respondía.
A lo largo del canto de su bastón Freeman discurría el otro ojo de Bloom, escudriñando en busca de dónde vi yo eso. Callan, Coleman, Dignam Patrick. ¡Hleigho! ¡Hleigho! Fawcett. ¡Ajá! Justo estaba mirando...
Ojalá no esté mirando, lindo como una rata. Tenía desplegado su Freeman. No se ve ahora. Acuerdate