altos sombreros blancos, pasado el callejón de Tánger, marchando penosamente hacia su meta.
Se apartó de pronto de un plato de fresas, sacó un reloj de oro del bolsillo del chaleco y lo sostuvo a la longitud de su cadena.
―¿Puedes enviarlos en tranvía? ¿Ahora mismo?
Una figura de lomo oscuro bajo el arco de Merchant hojeaba los libros en el carro del vendedor ambulante.
―Por supuesto, señor. ¿Es en la ciudad?
―O, yes, —dijo Blazes Boylan—. Diez minutos.
La chica rubia le entregó un albarán y un lápiz.
―¿Quiere escribir la dirección, señor?
Blazes Boylan, en el mostrador, escribió y le tendió el recibo.
—Envíelo ahora mismo, ¿quiere? —dijo—. Es para un enfermo.
—Sí, señor.