hinojo, sorbete. Vagar todo el día. Podría encontrarme con uno o dos ladrones. Bueno, que se le va a hacer. Acercándose el atardecer. Las sombras de las mezquitas a lo largo de las columnas: sacerdote con un rollo de pergamino. Un estremecimiento de los árboles, señal, el viento de la tarde. Paso de largo. Cielo de oro desvaneciéndose. Una madre observa desde el umbral de su puerta. Llama a sus hijos a casa en su idioma oscuro. Alto muro: más allá, notas de cuerda punteadas. Cielo nocturno luna, violeta, color de las ligas nuevas de Molly. Cuerdas. Escuchar. Una chica tocando uno de esos instrumentos ¿cómo se llaman?: salterios. Paso de largo.
Probablemente nada que ver con la realidad. El tipo de cosas que lees: siguiendo la ruta del sol. Estallido de sol en la portada.
Sonrió, regodeándose. Lo que dijo Arthur Griffith sobre la cabecera del editorial del Freeman: un sol de autonomía amaneciendo en el noroeste por el callejón detrás del Banco de Irlanda.
Prolongó su sonrisa de satisfacción. Muy propio de Ikey eso: sol de autonomía amaneciendo en el noroeste.
Se acercó al establecimiento de Larry O’Rourke. De la rejilla del sótano ascendía el bache denso y flojo de la cerveza porter. A través de la puerta abierta, el bar expulsaba a borbotones vaho de jengibre, polvillo de té, papilla de bizcocho.