Stoke Newington, de gastritis y cardiopatía: * Cockburn, en The Moat house, Chepstow …
―Conozco a ese tipo ―dice Joe― por amarga experiencia.
―Cockburn. Dimsey, esposa de Davie Dimsey, antes del ministerio de marina Miller, Tottenham, de ochenta y cinco años: galesa, el 12 de junio, en el 35 de Canning Street, Liverpool, Isabella Helen.
¿Qué tal te parece eso para una prensa nacional, eh, mi buen amigo? ¿Qué tal eso para Martin Murphy, el traficante de Bantry?
―Ah, bien, dice Joe, pasando la petaca. Gracias a Dios que nos llevaban ventaja. Bébete eso, ciudadano.
―Lo haré, dice él, persona honorable.
―Salud, Joe, digo yo. Y toda la fila.
¡Ah! ¡Ay! ¡No hable usted! Estaba verdaderamente mohíno por falta de esa pinta. Lo juro por Dios que podía oírla golpear el fondo de mi estómago con un clic.
Y he aquí que, mientras apuraban su copa de alegría, un mensajero parecido a un dios entró raudo, radiante como el ojo del cielo, un apuesto mancebo, y tras él pasó un anciano de noble andar y rostro, que portaba los rollos sagrados de la ley, y con él su respetable esposa, una dama de estirpe sin par, la más hermosa de su raza.
El pequeño Alf Bergan asomó la cabeza por la puerta y se escondió detrás del biombo del rincón de Barney, muerto de risa y apretado, ¿y quién estaba sentado allí en la esquina, que yo no había visto, roncando como un bendito, ciego perdido, sino Bob Doran. No sabía qué pasaba y Alf no paraba de hacer señas hacia la puerta. Y válgame