lleva Ned Lambert en ese traje. Un matiz morado. Yo tuve uno así cuando vivíamos en Lombard street west. Muy elegante fue en su tiempo. Solía cambiarse de traje tres veces al día. Tengo que mandar a dar la vuelta a mi traje gris donde Mesias. Hola. Está teñido. Su mujer, olvidaba que no está casado, o su patrona debería haberle sacado esos hilos.
El ataúd se perdió de vista, bajado con cuidado por los hombres a horcajadas sobre los caballetes de la fosa.
Lucharon por subir y salir: y todos descubiertos.
Veinte.
Pausa.
Si de repente fuéramos todos alguien más.
A lo lejos rebuznó un asno.
Lluvia.
No hay tal asno. Nunca se ve uno muerto, dicen. Vergüenza de la muerte. Se esconden. Además, el pobre papá se fue.
Un aire suave y apacible soplaba en torno a las cabezas descubiertas en un susurro. Susurro. El muchacho junto a la cabecera de la tumba sostenía su corona con ambas manos mirando en silencio el espacio negro y abierto. Mr. Bloom avanzó tras el orondo y bondadoso cuidador. Chaqué bien cortado. Evaluándolos tal vez para ver cuál se va después. Bueno, es un descanso largo. No se siente más. Es el momento en que se siente. Debe de ser condenadamente desagradable. Uno no se lo cree al principio. Debe de ser un error: