corriendo del vestíbulo y bajaban las escaleras. Los pañuelos de papel crujieron con la corriente, flotaron suavemente en el aire, garabatos azules, y bajo la mesa tocaron tierra.

—No fui yo, señor. Fue el grandulón el que me empujó, señor.

—Échalo a la calle y cierra la puerta —dijo el editor—. Hay un huracán soplando afuera.

Lenehan comenzó a recoger los pañuelos del suelo con las manos, gruñendo al inclinarse dos veces.

―Esperando el suplemento de carreras, señor —dijo el vendedor de periódicos—. Fue Pat Farrell quien me empujó, señor.

Señaló hacia dos rostros que se asomaban por el marco de la puerta.

—A él, señor.

―Fuera de aquí con usted, dijo el profesor MacHugh con brusquedad.

Sacó al muchacho a empujones y cerró la puerta de un golpe.

J. J. O’Molloy pasó las hojas haciendo crujir el papel, murmurando, buscando:

—Continúa en la página seis, columna cuatro.

—Sí… Habla el Evening Telegraph, el señor Bloom llamó desde el despacho interior. ¿Está el jefe… ? Sí, Telegraph… ¿A dónde?… ¡Ajá! ¿Qué casa de subastas?… ¡Ajá! Ya veo… De acuerdo. Lo alcanzaré.

Se produce una colisión

El timbre volvió a zumbar al colgar. Entró deprisa y chocó contra Lenehan, que subía trabajosamente con