hiciera una chica maja. Además creo que yo. Sí, yo. Hacerlo en el baño. Curiosa añoranza yo. Agua con agua. Unir lo útil a lo agradable. Lástima que no haya tiempo para un masaje. Sentirse fresco todo el día entonces. El entierro será más bien sombrío.
—Sí, señor —dijo el farmacéutico—. Eran dos y nueve. ¿Ha traído botella?
—No, dijo el señor Bloom. Invéntelo, por favor. Luego pasaré más tarde y me llevaré una de esas pastillas de jabón. ¿Cuánto cuestan?
―Cuatro peniques, señor.
El señor Bloom acercó un pastelillo a sus fosas nasales. Cera dulce de limón.
—Me llevaré este, dijo. Son tres y un penique.
—Sí, señor —dijo el farmacéutico—. Puede pagar todo junto, señor, cuando vuelva.
—Bien, dijo el señor Bloom.
Salió de la tienda dando un paseo, con el periódico en forma de bastón bajo la axila, el jabón envuelto en papel fresco en la mano izquierda.
A su axila la voz y la mano de Bantam Lyons dijeron:
—Hola, Bloom, ¿cuál es la mejor noticia? ¿Es la de hoy? Déjanos ver un minuto.
Se ha vuelto a afeitar el bigote, ¡caramba! Labio superior largo y frío. Para parecer más joven. Tiene pinta de chiflado. Más joven que yo.