Los dedos de uñas negras y amarillas de Bantam Lyons desenrollaron el ejemplar. Necesita un lavado también. Sacarle la mugre áspera. Buenos días, ¿ha usado jabón Pears? Caspa en los hombros. El cuero cabelludo pide aceite.
—Quiero enterarme de ese caballo francés que corre hoy —dijo Bantam Lyons—. ¿Dónde se habrá metido el bicho ese?
Él hizo crujir las páginas plegadas, sacudía la barbilla contra su cuello alto.
Sarna de barbero. Cuello apretado, se va a quedar calvo. Más vale dejarle el periódico y largarme de una vez.
—Puede quedárselo, dijo el señor Bloom.
―Ascot. Copa de Oro.
Espera, murmuró Bantam Lyons.
Media mosca.
Un segundito.
―Iba a tirarlo, dijo el señor Bloom.
Bantam Lyons levantó los ojos de repente y esbozó una sonrisa desganada y lasciva.
—¿Qué es eso? —dijo su voz aguda.
—Le digo que puede quedárselo, contestó el señor Bloom. Iba a tirarlo en ese mismo momento.
Bantam Lyons dudó un instante, con una sonrisa socarrona: luego devolvió de un empujón las hojas desplegadas a los brazos de Mr Bloom.
—Me la jugaré, dijo. Toma, gracias.